Para mí, que vivo rodeado de papeles –tú juntas sueños, me dijo una de mis hijas- internet es un gran cuaderno de notas, tan grande que al final no encuentro nada. Por eso de vez en cuando hago listas un poco delirantes, como es mi blog personal, juntando recuerdos y cosas que aprecio: poemas, videos, anécdotas. Para reconectarme con este blog y como muestra de mi caos mental pongo acá algunos videos de youtube que me interesa guardar, compartir, comentar.

El primero es una pieza de danza que me gusta, y que tiene al lado (en la página de youtube) links a muchas obras de danza teatro que te pueden robar la tarde entera.

El segundo es un clip de Byrne con actores desnudos. Poco sugerente pero muy bien resuelto.

El tercero es un acto de los Umbilical Brothers, una interesante mezcla de mimos, titiriteros y cómicos chabacanos que hacen furor en el mundo angloparlante. Hay muchos videos de ellos.

El cuarto es un video experimental peruano donde baila María Laura Vélez, excelente actriz.

El quinto creo que ya lo puse: modelos cayéndose en pleno desfile de modas. Cruel.

El sexto es un corto metraje de Jean-Pierre Jeunet, el director de Amelie. Conmovedor.

El sétimo es un número de dos bailarines chinos, a ella le falta un brazo y a él una pierna. No digo más.

Y de yapa un video animado con un gran final: Kiwi!

Estoy sin palabras, y eso es peor porque pienso demasiado. Volveré y prometo traer algo que me divierta, y de paso a ustedes.

Las fotos y videos dramáticos como las notas en el espejo no cuentan como posts, así que aún me quedan 49 entradas por publicar.

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El teatro exige saber terminar bien. Las historias cerradas, los personajes explicados, la situación comprendida… un buen final resuelve todo. Según Umberto Eco, hay finales consuelo –de los que salen felices los protagonistas y el espectador- y finales problema, de los que salen felices los protagonistas y el espectador… se va problematizado. Pero final es final: tiene que ser claro, no dejar cabos sueltos (salvo aquellos que uno decida) y arrancar un aplauso de gratitud.
¿No son así también los finales amorosos y las despedidas que nos impone la muerte?
Para José Sanchis Sinisterra, el autor de ¡Ay, Carmela! hay finales de todo tipo: implosivos y explosivos, lineales o circulares, abiertos y cerrados, tácitos o manifiestos, conclusivos, interruptivos, discursivos, interrogativos… Pero todos son finales. Como enseña Alonso Alegría, son sorprendentes y lógicos. Como enseña la vida, son profundos e inolvidables.

Acá, dos despedidas musicales. Un video casero (un poco cursi pero no había otro) de Bebé de su canción Cuidándote y luego, el audio de la cumbia A llorar a otra parte de los hermanos Yaipén.

Este blog está destinado a autodestruirse. 49 entradas más y se despide.

P.D. Y un blog que me encanta, porque conozco a la bloguera que cumplirá 14 este viernes 15: guarden las palabras. Su nick es Ashayu. No es actriz, pero la admiro y la quiero muchísimo. A leer. Vuelvan pronto que preparo otro post.

Buscando una canción para el tema, encontré otra que me encantó. Disfrútenla.

La foto la tomé en La Recoleta, en Buenos Aires, cerca del famoso cementerio y el centro cultural.
Las fotos y videos dramáticos como las notas en el espejo no cuentan como posts, así que aún me quedan 50 entradas por publicar.

¿Te parezco loco? Mis amigos dicen lo mismo. Pero también creen que eso me hace sabio. Ja. Si fuera loco me creería sabio, y si fuera sabio me fingiría loco, pero no soy ni uno ni otro. Siento que soy un actor mental. ¿Qué te parece esa definición? Actor mental. Fabulador profesional. Lonely brainstormer. Me encanta pensar como otros. Saber cómo sueñan las señoras, cómo deducen los niños, como se enamoran las adolescentes.
Al comienzo le creí a algunas personas que me decían que los monólogos no eran necesarios y que traban la acción vital, pero luego entendí que si yo amaba crearlos, alguien -en algún lugar- amaría oírlos. ¿No te parece que la vida está demasiado llena de acción banal, de emociones falsas, de gringadas en el cine y el teatro?
Me di cuenta –conversando conmigo- de que no me hace falta la acción vertiginosa ni llenarme de plot points. No necesito eso. Prefiero estar acá, en la combi, conversando contigo que me miras con sorna antes que ver persecuciones, proezas, decisiones fatales, tiroteos. Necesito seguir pensando aunque sea callado o por escrito, necesito debatir conmigo en voz alta, llevar afuera lo de adentro, y viceversa. ¿Me entiendes?
¿No? Bueno. No te rasques así que me pones nervioso. Ahorita me bajo.
Nada más quería contarle a alguien lo que sentía, mis ganas de estar y no estar solo, de hablar conmigo, de pensar y repensar la vida. ¿Para eso es el teatro, no? Para emocionarte pero también para detenerte a pensar en lo que la vida no te deja pensar. Seguro ya te diste cuenta de que a ti también te gusta monologar. Que hablas sola más de lo que tú crees. ¿Ves cómo te ríes? Seguro si te dejo abrir la boca eres como yo y hablas demasiado. Ja. Perdóname si te he cansado. Converso mucho pero, igual que tú, también me encanta escuchar. Por ejemplo, ahora oigo algo. Siento el tictac de un reloj en una cocina, el suspiro de una niña enamorada en esa casa, el ronroneo satisfecho de tu corazón. Yo los escucho, ¿y tú?
Si no los oyes es porque no quieres.
Quieres quedarte sola y no atender a nadie.
Seguramente quieres que me vaya también.
Mejor vete tú. Sal de mi vista, con tu combi y tu calle ruidosa.
Déjame volar y no ocupes mi mente. Al fin y al cabo, si estás viva es porque te mantiene mi voz.
Mira: me callo y de inmediato… desapareces.

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¿Te aburre a veces la vida? "¿Ya no sé qué hacer conmigo?"

Mira lo que hace sola esta actriz del grupo Green Horn Theatre, en este show sobre la vida de Eva Braun que me mata de curiosidad: Honeymoon in flames. Y más abajo verás lo que hace este titiritero del grupo Brujerías de papel cuando está solo. Bueno, con sus muñecos.

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Nota en el espejo del camerino
sobre el estreno de La pera de oro

Una niña ve con tristeza que su hermana se enferma y que los doctores no pueden hacer nada por ella. Entonces toma la decisión más valiente de su vida y sale a buscar, con su gato Tembleque, la cura de todos los males. ¿Cómo la conoce? Por un cuento infantil que encontró en su cuarto y que se titula... La pera de oro. Usa este libro como guía de viaje y, siguiendo sus indicaciones, atraviesa lugares fantásticos y tiene encuentros simples y reveladores. Finalmente llega a la cura de todos los males, la mismísima pera de oro que una bruja cuida y que no sabemos si la niña obtendrá…

Las niñas de esta historia se llaman Alicia y Camila, como mis hijas menores, pues es un cuento que inventé para antes de dormir y terminé escribiendo para teatro. Alicia -la de verdad- sueña con verlo en escena desde que tenía 3 años y este fin de semana, por fin, su sueño se cumple: se estrena La pera de oro en el Teatro Británico de Miraflores, el sábado 12 de julio a las 4 p.m., dirigida por Patricia Romero. No he visto ensayos pero confío mucho en Patricia, quien escribió, actuó y dirigió el año pasado la excelente obra infantil Amiguitas.

¿Más detalles? Por ahora, en esta nota de prensa. ¡Ahí los espero!

En la foto, Aneliese Fiedler y Guillermo Machiavello, como Alicia y el gato Tembleque, en una foto mía.

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En cada hombre libre y auténtico un actor, en cada mujer libre y auténtica, una actriz. Y esa verdad -aunque la llamen histeria o pose- siempre me resultará muy apreciable.
Un ejemplo: esta modelo (Elle Muliarchyk) que se toma fotos solita, escondida en los probadores de las tiendas más famosas de ropa de Nueva York, y que ya se hizo famosa por ser, simplemente, ella.

A continuación, la aproximación a lo femenino, a lo extremo, lo histérico y lo poético del actor/bailarín Ivo Dimchev. Advertencia: se siente, no se entiende. Según youtube puede no ser para menores. En un momentito del video vende su sangre al público en cinco euros.

Finalmente, links para conocer a dos grandes maestras de la fotografía que exploran intensamente su yo femenino: Francesca Woodman, que en la mayoría de sus obras se retrata a sí misma y termina suicidándose muy joven. La otra, Cindy Sherman, exploradora de la imagen femenina paralizada en clichés cinematográficos.

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I

En medio de la debacle cultural que vive el Perú por la ineficacia de sus gobernantes y su desinterés para apoyar a la cultura, nuestros artistas siguen creando.
Crean entusiasmados por su propio talento, enamorados del arte que producen y del país al cual regalan lo suyo, con más amor y entrega que el de sus políticos; con más vocación de futuro, con amor auténtico, con honradez.
Nuestros artistas crean a pesar del Estado y de sus líderes de turno. Crean enojados y a la vez sonrientes, decepcionados y esperanzados al mismo tiempo, y esa incomodidad del creador es la que se transfiere para bien y para mal a todo el país. Desde una diseñadora de modas hasta un pintor, todos viven felices e infelices en simultáneo, y transmiten este doble mensaje a sus consumidores –que somos todos- y así, la incomodidad del mercado se refleja en el malestar ciudadano, en ese amor/odio que sientes si eres creador en el Perú. El mismo doble sentimiento que divide a nuestros ciudadanos y que nace de la decepción a la que condenamos a nuestros creadores, virus que ellos contagian a niños, a grupos, a ciudades enteras.
País que no apoya la creación es un país castrado, decepcionado para siempre al ver que todo pan de la imaginación se quema en la puerta de la realidad, esa a la cual dan la espalda los responsables de mejorarla.

Pero el nuestro, sin embargo, se mueve.

Porque del otro lado están la alegría de crear –la de los artistas- y el optimismo que impulsa a sembrar apoyo. Ese entusiasmo que anima a algunos empresarios y entidades a asistir a nuestro patrimonio vivo, y que los compromete con el futuro.
Municipios, empresas financieras y grupos de teatro de los conos se unen –en un ejemplo de inclusión- para cumplir la labor de difusión y promoción de la cultura viva que el estado apenas insinúa. Es de la permanencia del esfuerzo conjunto que nacen concursos como los del ICPNA, eventos teatrales como el Fiteca y las Muestras de teatro peruano, entidades como el Museo de Arte y esfuerzos masivos como Mirafoto o las Bienales que con tesón encabezó Luis Lama.
La permanencia del esfuerzo nos hace bien a todos, y creo que por eso fue un placer comprometerme como jurado del primer concurso de obras teatrales Ponemos tu obra en escena. Junto a Celeste Viale y Roberto �ngeles no solo calificamos obras teatrales. Puedo afirmar que nos sumamos a un esfuerzo cultural que aspira a ser notorio y permanente y a hacer brillar a nuestra dramaturgia, a las nuevas voces, a esa cultura viva que florece pese a la indiferencia, cuidada por entes como la Asociación Cultural Peruano Británica, a la que me honra agradecer.

II

Todos los dramaturgos peruanos insistimos en que nuestra dramaturgia sea oída y considerada, tanto en ediciones, concursos y eventos como en las grandes antologías y los textos escolares. Sin embargo, los dramaturgos no hemos hecho aún todo lo necesario para lograr la importancia que buscamos. Creo que nos toca elevar la calidad de nuestros textos hasta volverlos referentes imprescindibles, ligados a nuestra realidad, al pensamiento nacional y a los conceptos más avanzados del arte mundial. Y además de eso, nos toca comprometer a todas las entidades posibles con la creación dramática nacional. Un país que no se ve a sí mismo en escena es un país de espaldas a su imagen, un país sin autoestima y sin impulso para salir adelante. Y una entidad cultural que no considera al teatro y a nuestra dramaturgia como una oportunidad de hablarle en peruano a los peruanos, desaprovecha no sólo sus oportunidades de acercarse al público sino también el potencial del producto dramático que se crea en nuestro país.
Por suerte, como dije antes, muchas entidades son conscientes del valor de nuestro teatro. Lo difunden, lo promocionan, lo premian. En esta oportunidad es la Asociación Cultural Peruano Británica quien ha decidido convocar a un concurso de obras dramáticas cuyo premio, además de lo monetario, incluye la edición de las obras premiadas y sobre todo, la puesta en escena de la ganadora.

Como miembro del jurado del primer concurso fue un placer leer cientos de obras participantes cuyos diversos orígenes, estilos, intereses y propuestas representaban un fresco del pensamiento teatral actual. �ngeles, asesinos, niños sin padre y enamorados aparecían en muchas piezas, junto a trabajadoras del hogar victimizadas y a adolescentes rebeldes dispuestos a todo. Lo peruano aparecía visto desde todos sus ángulos, narrado por autores anónimos de los cuales apenas podíamos intuir su edad o su origen pero que tenían en común nuestro lenguaje, nuestra forma de asombrarnos, de llorar, de reír o simplemente, nuestra manera de burlarnos.

III

Las tres obras que este libro reúne nos presentan un país de magia y frustración. Un país de jóvenes y niños desorientados y de adultos furiosos, represivos y desconfiados. Si esperábamos disfrutar lo mejor de la globalización es quizás porque olvidamos que lo peor siempre llega primero. Tal vez por eso no hallaremos en estas piezas la expresión directa de la exclusión, la miseria o la desigualdad sino la manera sutil en que estos defectos nacionales deforman a sus ciudadanos. Parecen seres con problemas en una sociedad que no existe, marginales por el mero hecho de vivir al extremo sus deseos y su dolor. Es decir, son ricamente humanos y por lo tanto, muy teatrales.

Los número seis de Gino Luque es un homenaje al teatro y a la vez, una parodia del mismo. Luque ataca temas como la identidad, la despersonalización, la peligrosa desvalorización de la palabra y de la violencia y a la vez usa estos temas postmodernos para construir su obra, burlándose de nuestra confusión mientras intenta explicarnos con falsa ligereza una historia de horror. La sociedad impersonal de 1984 con sus policías y sus seres sin nombre se enfrenta al palabrerío incesante propio del siglo XXI, a la búsqueda del sentido de las cosas para, una vez hallado, demolerlo. Todos ellos, como clichés monstruosos, aparecen entre diálogos, escenas e imágenes que rinden tributo al teatro, al cine e inclusive a la publicidad. El absurdo de los medios de comunicación masivos se corresponde con el absurdo de la sociedad brutal que viven Los número seis y con la supuesta irrelevancia que la vida tiene en ella.

Mariana de Althaus nos habla en Efímero de una mujer que busca a su gato y a la vez a su destino y en en fondo, sin sentido, parece buscar algo qué buscar. Si en Los número seis el dolor y la deshumanización son cosa normal, en Efímero la búsqueda parece más una obligación autoimpuesta que una auténtica necesidad, una tarea falsa pero a la vez un must impuesto por la sociedad, como los moldes femeninos que representan sus personajes. Si querer identificar a alguien es la tarea imposible de la obra de Luque, encontrar un gato azul buscado por una mujer llamada Lunar parece igualmente carente de propósito. En la obra de de Althaus nadie sabe qué hacer ni quién ser, las preguntas vitales y las personalidades estereotipadas se toman de la televisión y se venden en libros de autoayuda, y al no poder ser vividas con la simpleza con que estos medios la expresan generan más desilusión y desorientación.

El Arca de Noé de Lucero Medina aspira al optimismo pero lo presenta en medio de la devastación. Un niño enfrenta los peores momentos de su vida familiar escoltado por sus padres, que parecen locos pero simplemente tratan de sobrevivir. Quizás ese enfoque compense el pesimismo y el vacío de Los número seis y Efímero: en El Arca de Noé nos salvamos del diluvio, lo sufrimos como una condena cotidiana pero pataleamos y vencemos aunque el dolor que nos causa esta lucha nos afectará para siempre. Quizás deba agregar, para no contagiarme del pesimismo de las piezas, que esta sensación recorre el planeta y se refleja en todos los teatros, pues cuando el mundo se quema, los artistas son los primeros que tosen y lloran.

Que de estas creaciones oscuras salga la luz para seguir creando. Que de los crímenes y la soledad del escenario nazca la vida teatral que tanto anhelamos. Y que las luchas permanentes –como este concurso de dramaturgia- venzan al diluvio de indiferencia con que el Estado y sus responsables ahogan, día a día, a la cultura nacional.

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Este prólogo pertenece al libro que se acaba de editar con las tres obras ganadoras del concurso de teatro del Británico. Un placer ser parte de esto. Y de todo aquello que nos haga sentir orgullosos y dignos. Lo iba a publicar en mi blog personal pero preferí ponerlo aquí.

A continuación un video de la unidad web de El Comercio, sobre el estreno de Los número seis.

Acá enlazo una crítica de Alonso Alegría al concurso, o a la obra ganadora, o a la puesta de la obra, o quizás a todo junto, valorando el éxito económico y poniéndolo por encima de cualquier fin artístico. Y aquí unos cineastas opinan sobre la opinión de Alegría. Y luego, un blog opina a favor y otro opina en contra de la puesta -y la obra- Los número seis.

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-A ver, mueve rápido.
-Estoy pensando, señor Lara.
-Te aprovechas porque tienes 9 años y sabes que la muerte está de tu lado. Eso es jugar con ventaja. ¡Vete! ¡Vete antes de que me convierta en volcán!

Cuando era niño creía que todos los viejos se volvían locos. El frenesí de mi abuela por organizarlo todo me parecía demencia senil. Ella iba por el mundo como un capitán pirata dando órdenes y tomando prisioneros, condenando enemigos, incendiando el mar con su mirada y sus gritos.

A los 16 años fui a pasear a las Islas Ballestas en un bote de pescador. El hombre me hablaba, desde su cultura marina, de sirenas y duendes de agua, de monstruos y fantasmas de arena. Al ver a los lobos de mar le pregunté por qué algunos se alejaban del suelo para trepar a las peñas, y me contestó: son los machos viejos, han perdido a todas sus hembras y se trepan más alto que nadie para que todos crean que todavía tienen poder. Luego agregó, mirando con rabia al horizonte: ¿sabes lo que hacen para vengarse? Si ven floja una piedra, ¡la sueltan sobre los demás! Y rió. Rió siniestramente. Recién entiendo porqué.
La locura de los viejos amargados es la más triste de todas. Amanecen cada vez más arrugados de odio. Salen a incendiar el mundo con palabras rojas y a cambio no reciben ni los buenos días. Quieren que los condecoren cada mañana, en formación, con medallas oxidadas ganadas en batallas que ya a nadie importan. Y por eso odian lo nuevo. Esa es la primera señal de una vejez envenenada. Odian la música del tiempo que no suena como antes, y con la cual ya no saben moverse. Odian los cuadros que no se entienden. Los poemas sin mensaje. La sutileza, la diversión, los cuerpos, la libertad. Son dioses tormentosos que van por el mundo lanzando rayos risibles que ellos creen destructores y que nosotros, piadosos, evadimos entre risas como niños que escapan de un pelotazo.
Yo no quería ser viejo por eso, hasta que entendí que no todos los ancianos enloquecen de pica. Que no a todos les crece el hígado hasta destruirles el corazón. Que hay muchos más que aman y progresan, que no temen a los años, que siguen sembrando en lugar de pisotear retoños. Como Ada, como Lucha, como Sara, como Vicky y Gastón, como Carmen Luz. Ancianos llenos de amor y creyentes del futuro. En ellos queda poquita vida pero mucha esperanza. En los otros sólo queda amargura.
Mal por ellos.
Huyamos de los emponzoñados. Corramos como niños alegres, riéndonos de lo que no entienden. Y si gritan fuego gritemos lo mismo, como hacíamos con el anciano señor Lara que me enseñó a jugar ajedrez y que gritaba incendio en cualquier momento mientras huía desbocado, con todos nosotros detrás chillando incendio, incendio, no por crueldad sino por seguirle la corriente.
Hagamos que cada viejo loco se sienta acompañado pero no dejemos que su rencor nos aplaste. Juguemos a darles importancia con pena y con amor, terriblemente conscientes de que la muerte por hoy –y sólo por hoy- está de nuestro lado.

Ahora, un par de películas con viejos adorables y niños intensos.
Primero, un fragmento de Toto el héroe de Jaco Van Dormael. Y luego, Estamos todos bien (Stanno tutti bene) de Tornatore. El viejo ahí es... Mastroianni.

Y la canción que compartían mi abuela y mi madre. Y hasta pronto.

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Ella me regaló un corazón de papel y me dijo: no te olvides de mí. Teníamos 11 años y guardé su corazón en un libro que mi madre me devolvió recién el año pasado. Yo la quería porque me ganaba en el ajedrez. Porque era verano y estábamos de vacaciones. Porque nos mirábamos a los ojos durante horas sin decir lo que sentíamos… pues no sabíamos cómo se llamaba. Le regalé un cuaderno lleno de cuentos –estábamos en la Biblioteca Nacional, donde todos leían y yo escribía- y nos fuimos. Era el último día. Adiós verano, adiós amor. Recuerdo los detalles pero no su nombre, y odio no poder recuperarlo.

¿Cómo te ha pegado a ti el olvido? ¿Cómo te golpean las memorias? ¿A quién recuerdas, de qué quieres olvidarte, qué imagen nunca perderás? ¿No es eso lo que llena tu blog personal, tu diario, tu corcho en la pared? Dinos todo eso. O al menos, lo que recuerdes.

Una canción cortavenas de esa época, The way we were, cantada hoy por Paula Peck, que no sé quién es pero canta como para Disney.

Ahora un video con Monte Montgomery cantando... Forget your name.

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Todos van a despedirse de ti, Alejandro Romualdo. Yo sólo voy a devolverte un poema que tuve siempre conmigo, desde chico, en todos mis altares. (Si vienes por altares y carteras, pasa al siguiente post).

SI ME QUITARAN TOTALMENTE TODO
Autor: Alejandro Romualdo

Si me quitaran totalmente todo
si, por ejemplo, me quitaran el saludo
de los pájaros, o los buenos días
del sol sobre la tierra,
me quedaría
aún
una palabra. Aún me quedaría una palabra
donde apoyar la voz.

Si me quitaran las palabras,
o la lengua,
hablaría con el corazón
en la mano,
o con las manos en el corazón.

Si me quitaran una pierna
bailaría en un pie.
Si me quitaran un ojo
lloraría en un ojo.
Si me quitaran un brazo
me quedaría el otro,
para saludar a mis hermanos,
para sembrar los surcos de la tierra,
para escribir todas las playas del mundo, con tu nombre, amor mío.

(De Edición extraordinaria)

Descansa en paz, poeta.
Encontré este poema en este link de Educared. La foto, en el blog de Sonia Luz Carrillo.

Acá abajo, un video que lo aborda. Y después otro, un poco viejo, que homenajea a Tupac Amaru e incluye el más famoso poema de Romualdo.

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Yo tengo altares, como todo el mundo. Y con altares me refiero a esos rincones donde está aquello que te hace sentir protegido, realizado, creativo, mejor. Como esos escritorios de secretaria llenos de fotos y Garfields o esos rinconcitos del consultorio del doctor donde se acumulan regalitos de visitador médico –con forma de cerebro, riñón o cápsula gigante- junto a un vademecum y una foto familiar. Lugares pequeños y personales, llenos de emociones y objetos de amor. Los tengo desde niño. Cuidaba una sagrada caja de juguetes que llevaba a todos lados, hasta que pasó algo terrible y boté mis muñecos a la basura. Los cambié por cuadernos. Muchos cuadernos, libretas y lápices. Ahora tengo altares de fotos y papeles. Además lapiceros, un pequeño robot de plástico, una tuerca rara, una cámara antigua, un sombrero de papel. Mis altares –los altares- están llenos de sueños, de posibilidades, de adoraciones y estímulos. Parecen la evocación de un desaparecido, de ese fantasma que es uno mismo y al cual no dejamos que la vida borre con su huayco de obligaciones. Dan risa, dan curiosidad y a veces dan pena. Como el que le vi una vez a una mendiga, lleno de recortes sobre música y conciertos, porque cuando chica quería ser pianista, señor.

¿Qué hay en tu cartera, tu guantera o tu escritorio? Si tienes un altar, cuéntame cómo es. Y si no tienes uno… ¿no te hace falta?

Como la cartera es el altar más portátil y cercano -casi un cajón de San Marcos- encontré dos canciones que tocan el tema, una ranchera en youtube de las hermanitas Núñez y en audio.
Más abajo la otra, la versión de un grupo argentino: Magnolia y los no me olvides.

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Si se aburren, hay una obra de teatro nueva en la Alianza Francesa y una puesta de danza en el ICPNA.
Más detalles, abajo. Empecemos con las fotos.

El montaje de danza que mencioné se titula Box y lo dirige Guillermo Castrillón, en el ICPNA. Bailan Pachi Valle Riestra, Carola Robles, Cori Cruz, Cristina Velarde y Mónica Silva, un elenco envidiable con un director lleno de ideas.

La obra de teatro en la Alianza Francesa es Misericordia de Neil Labute. Actúan Mónica Sánchez y Gonzalo Molina, excelente dupla dirigida por Gustavo López. Habrá que verla.

Para terminar, una yapa que puedes poner en tu pantalla: el afiche que crearon en Broadway para la puesta de El teniente de Inishmore.

Las fotos de Ketó son de Brunella Paredes y César De María.
Las fotos y videos dramáticos como las notas en el espejo no cuentan como posts, así que aún me quedan 56 entradas por publicar.

Mejor que nueve mujeres irresistibles: nueve clauns.
Mejor que eso: nueve clauns talentosas dirigidas por una clown seria y con búsqueda intelectual.
Mejor que eso: Las Marías, un espectáculo de Bola Roja que vi este fin de semana y que se presenta en el Satchmo a las 8 p.m. Se ocupan de la maternidad, de la dependencia amorosa, del matrimonio, de la excesiva preocupación por la belleza, y encima... se ríen y nos hacen reír con temas que en el almuerzo familiar podrían no ser tan agradables. Dirige Wendy Ramos.

Fotos: Brunella Paredes y César De María.

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