Ella lleva el teatro en la sangre. Si se golpea la rodilla se tira al suelo como un futbolista lesionado. Si se gana una minucia en una tómbola salta como si se hubiera sacado la tinka. Y cuando baila no está contigo sino es un show de la RAI, con plumas y tacos altos que sólo lleva ella ve. Hace mmm cuando come algo rico y ríe a carcajadas, encogiendo la naricita, rodeada de hombres, porque a las mujeres expresivas todos las rodean creyendo que pueden llevárselas. Pero ella, hoy, decide escogerme. A mí.

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Una idea simple y directa: nuestro país es tan pobre de autoestima que se la anda buscando en la selección de fútbol, para frustrarse una vez más. Tan pobre de autoestima que hasta una gaseosa tiene que decirnos que somos creativos porque ni el estado ni las entidades oficiales de cultura nos lo dicen. Tan pobre de autoestima que nos siguen enseñando lo peor de nuestra peor guerra -los derrotados, los traidores, los malos momentos- en vez de enseñarnos cómo la fuerza y la resistencia contribuyeron a echar a los invasores. Tan pobre de autoestima que cuando algo va mal, decimos estamos en el Perú. Tan pero tan pobre que, para nadar contracorriente, escribí este prólogo para un libro de teatro recién editado.
Podría no ponerlo aquí pensando: la gente no lee tanto, la cultura no importa tanto, nadie quiere tanto... Pero ¿saben qué? Los artistas no queremos ser pobres. Ni pobres en plata ni pobres en aprecio, ni pobres -jamás- en autoestima. Así que ahí lo lanzo.

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-A ver, mueve rápido.
-Estoy pensando, señor Lara.
-Te aprovechas porque tienes 9 años y sabes que la muerte está de tu lado. Eso es jugar con ventaja. ¡Vete! ¡Vete antes de que me convierta en volcán!

Cuando era niño creía que todos los viejos se volvían locos. El frenesí de mi abuela por organizarlo todo me parecía demencia senil. Ella iba por el mundo como un capitán pirata dando órdenes y tomando prisioneros, condenando enemigos, incendiando el mar con su mirada y sus gritos.

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Ella me regaló un corazón de papel y me dijo: no te olvides de mí. Teníamos 11 años y guardé su corazón en un libro que mi madre me devolvió recién el año pasado. Yo la quería porque me ganaba en el ajedrez. Porque era verano y estábamos de vacaciones. Porque nos mirábamos a los ojos durante horas sin decir lo que sentíamos… pues no sabíamos cómo se llamaba. Le regalé un cuaderno lleno de cuentos –estábamos en la Biblioteca Nacional, donde todos leían y yo escribía- y nos fuimos. Era el último día. Adiós verano, adiós amor. Recuerdo los detalles pero no su nombre, y odio no poder recuperarlo.

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Todos van a despedirse de ti, Alejandro Romualdo. Yo sólo voy a devolverte un poema que tuve siempre conmigo, desde chico, en todos mis altares. (Si vienes por altares y carteras, pasa al siguiente post).

SI ME QUITARAN TOTALMENTE TODO
Autor: Alejandro Romualdo

Si me quitaran totalmente todo
si, por ejemplo, me quitaran el saludo
de los pájaros, o los buenos días
del sol sobre la tierra,
me quedaría
aún
una palabra. Aún me quedaría una palabra
donde apoyar la voz.

Si me quitaran las palabras,
o la lengua,
hablaría con el corazón
en la mano,
o con las manos en el corazón.

Si me quitaran una pierna
bailaría en un pie.
Si me quitaran un ojo
lloraría en un ojo.
Si me quitaran un brazo
me quedaría el otro,
para saludar a mis hermanos,
para sembrar los surcos de la tierra,
para escribir todas las playas del mundo, con tu nombre, amor mío.

(De Edición extraordinaria)

Descansa en paz, poeta.
Encontré este poema en este link de Educared. La foto, en el blog de Sonia Luz Carrillo.

Acá abajo, un video que lo aborda. Y después otro, un poco viejo, que homenajea a Tupac Amaru e incluye el más famoso poema de Romualdo.

Las fotos y videos dramáticos como las notas en el espejo no cuentan como posts, así que aún me quedan 55 entradas por publicar.

Yo tengo altares, como todo el mundo. Y con altares me refiero a esos rincones donde está aquello que te hace sentir protegido, realizado, creativo, mejor. Como esos escritorios de secretaria llenos de fotos y Garfields o esos rinconcitos del consultorio del doctor donde se acumulan regalitos de visitador médico –con forma de cerebro, riñón o cápsula gigante- junto a un vademecum y una foto familiar. Lugares pequeños y personales, llenos de emociones y objetos de amor. Los tengo desde niño. Cuidaba una sagrada caja de juguetes que llevaba a todos lados, hasta que pasó algo terrible y boté mis muñecos a la basura. Los cambié por cuadernos. Muchos cuadernos, libretas y lápices. Ahora tengo altares de fotos y papeles. Además lapiceros, un pequeño robot de plástico, una tuerca rara, una cámara antigua, un sombrero de papel. Mis altares –los altares- están llenos de sueños, de posibilidades, de adoraciones y estímulos. Parecen la evocación de un desaparecido, de ese fantasma que es uno mismo y al cual no dejamos que la vida borre con su huayco de obligaciones. Dan risa, dan curiosidad y a veces dan pena. Como el que le vi una vez a una mendiga, lleno de recortes sobre música y conciertos, porque cuando chica quería ser pianista, señor.

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Como el tema de la impro que traté en el post anterior ha pegado, acá pongo más fotos de esa función del grupo Ketó en el Satchmo.

Si se aburren, hay una obra de teatro nueva en la Alianza Francesa y una puesta de danza en el ICPNA.
Más detalles, abajo. Empecemos con las fotos.

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Ximena, la novia ya está maquillada, debe ponerse el vestido, las medias, los zapatos y relajarse. Sobre todo relajarse o el maquillaje se marcará con cualquier expresión facial.
Mira por la ventana hacia el jardín de la casa, el que mira desde niña cada vez que quiere sentirse bien. Sus papás se visten para la boda, sus sobrinas juegan mientras su hermana en la peluquería cumple otro ritual. En el jardín, algo se mueve. Pelusa se llama su perrito, su pekinés travieso que ya tiene 7 u 8 años. Pelusa arrastra algo y lo destroza con sus dientes de piraña, juguetón, con rabia tan alegre que Ximena ríe. De pronto le cambia el gesto. El perro lo ha hecho jirones y ya es tarde para cualquier cosa.
Pelusa acaba de desgarrar en mil tiras el velo de la novia. Ella da un grito y todos en la casa se congelan, temiendo lo peor.

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14 fotos que da gusto compartir. Creo que son muchas, ¿o no?

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El Teniente de Inishmore es un éxito teatral en todos lados. Acaban de estrenarla en el teatro La Plaza ISIL de Larcomar. No la he visto pero parece que tiene mucha sangre, muchos muertos y mucho de todo eso que tanto gusta a la gente.
Como primer video de todos los que hallé relacionados con esta obra, acá va un trailer de la obra montada en… no sé dónde. Se titula Svartur köttur, ¿alguien sabe en qué idioma está? Aún sin entenderlo, la intensidad es evidente.

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