Así como los niños coleccionan figuritas en un álbum, las mujeres (y probablemente también los chicos) acumulamos en nuestras cabezas tipos de hombre, sin duda influenciadas por los esterotipos de la sociedad. Aquellos personajes, que primero conoces a través de los cuentos y la televisión y luego a lo largo de la vida –si no te los topas tú, lo hace alguna amiga-, podríamos sintetizarlos en cinco prototipos:

El príncipe azul, un chico ideal y soñado que aparece en nuestras vidas montado en su caballo blanco para, supuestamente, sacarnos de aprietos y librarnos de problemas (¡Ja! No creo que en esta época sigan existiendo ilusas Blancanieves, Cenicientas o Bellas Durmientes).

No lo puedo ocultar. Este post ha sido motivado por lo que el blogger vecino publicó la semana pasada en Lo peor de todo. Ojo que esto no es producto de la piconería, pero sí tiene tufillo a revancha.

Si bien Ariel describió un 'shopping day' como si se tratara de un hecho apocalíptico –él es así y no puede con su genio renegón-, yo les voy a explicar cómo puede resultar una muy buena inversión (y no lo digo por el dinero que te puedas gastar en una o más cosas). No se preocupen, los aspectos negativos también serán tomados en cuenta.

Ni te atrevas a preguntarme porque es una indiscreción… Está bien, te lo digo, pero júrame por la Sarita que no se lo vas a decir a nadie… ¿No me crees? ¡Pero si es verdad! Si quieres te enseño mi DNI, pero tendrá que ser otro día porque justo hoy me lo he olvidado… ¿Que parezco de más? ¡Ay, gracias! Debe de ser por la ropa. Tú sabes, a la oficina tengo que ir súper formal… ¿En serio se me ve como a una chica de 20? Sí pues, yo y mi cara de niña. Si a veces para entrar a Aura me piden DNI. Imagínate, ¡a mí!

…

¿Qué tanto lío con la edad? ¿Por qué algunas hacen hasta lo imposible por esconder ese dato? ¡Como si se tratara de un secreto de estado! ¿En qué momento pasamos de querer aumentarnos un año o dos a disminuírnoslos? Y sobre todo, ¿por qué me da la impresión que esto es más común en nosotras que en ellos?

Dicen que el mundo da vueltas y que hay algo llamado ‘karma’ que hace que todas tus acciones hacia terceros regresen a ti de alguna u otra manera (o algo así). Será por eso que he pasado de ser de las que revientan el teléfono -no tanto porque se trata de una llamada de suma urgencia, sino por la terquedad de insistir e insistir hasta que me conteste-, a ser de las que no contestan el celular y lo ponen en silencio para ignorarlo porque su sonido interrumpe una racha creativa, una confesión entre amigas o una película que agarré de casualidad en la tele.

Qué desesperante es cuando lo llamas, lo llamas y no lo dejas de llamar, y la única voz que escuchas es la de la contestadora, ¿no? Es irritante es cuando te llama cada cinco minutos para saber cómo estás, qué haces, dónde, con quién y hasta qué hora, ¿verdad? (¡Como si las respuestas fueran a variar en tan corto tiempo!)

Me dices que me quieres mucho y te pregunto qué es mucho. Me dices que te preocupas por mí y te pido que me lo demuestres. Me dices que me extrañas y te pregunto cuánto. No me doy cuenta de que por épocas me pongo demasiado exigente y te presiono a cada instante para que me demuestres tus sentimientos con acciones, “porque las palabras se las lleva el viento”. Estar conmigo debe ser algo realmente agotador, pero yo no pienso en eso. No, yo quiero más, más y más.

¿Quién lo engrió hasta malacostumbrarlo? ¿Quién se une a tu mirada de desaprobación cada vez que hace una chanchada en público? ¿Quién le escogió la ropa durante tanto tiempo que hizo que se olvidara las diferencias entre el negro y el marrón? ¿Quién le enseñó la importancia de los detalles? ¿Quién lo hace sentirse culpable cuando no almuerza en su casa los domingos? ¿Quién es tu salvavidas en medio de una tormentosa conversación masculina sobre autos y fútbol? ¿Quién le dijo tantas veces que es churrísimo hasta que se la creyó?… ¿Quién si no es su madre?

Justo cuando pensabas que lo habías superado por completo, cuando creías que ya habías pasado la página y cerrado ese capítulo, cuando sentías que tú y tu autoestima por fin habían crecido y madurado… una mañana cualquiera, aparece nuevamente en tu vida.

Te agarra totalmente desprevenida e indefensa, con el pelo todavía revuelto, con las legañas frescas en los ojos, con las marcas de las sábanas aún en la cara y, para colmo, sin haber tenido tiempo de ponerte los lentes para poder mirarlo bien. No es un sueño, lo tienes frente a ti: ¿Me resigno y trato de soportarlo mientras se quede? ¿Lo ignoro? ¿Peleo contra él haciendo uso de todas las armas imaginables? ¿O simplemente me escondo y espero a que se vaya?… ¡¿Qué hago?!

Han pasado quince días. Quince días de vacaciones en los que me desconecté, me relajé, dormí, me divertí, me envicié, comí rico, me emborraché, viajé y disfruté. Quince días, en su mayoría espectaculares, en los que, sobre todo, aprendí.

Cuando se trata de las relaciones de mis amigas tengo dos reglas básicas: tratar siempre de llevarme bien con el susodicho y nunca meterme en medio de alguna de sus peleas. Lo primero es porque obviamente quiero que él también sea mi amigo, que podamos hacer cosas los tres, en parejas o en grupo y porque no me gustaría que por no llevarme bien con él, mi amiga y yo nos terminemos alejando. Y lo segundo es porque siempre he tenido claro que una relación es de dos, no de tres y porque he aprendido que cuando una mete su cuchara, aunque sea con la mejor intención del mundo, generalmente sale mal parada.

Conoces a un chico que rápidamente se convierte en el típico amigo que te hace reír, que siempre está dispuesto para ir al cine, a comer o a tomar algo y que tiene la facilidad de poder escucharte horas de horas. Él te entiende y te aconseja, te trata súperbien y tiene muchas cosas en común contigo.

Hasta ahí todo bien, ¿no? Parece que el susodicho perfectamente podría ser el hombre perfecto que muchas mujeres quisieran tener como enamorado, ¿verdad?

Pero no. Para ti no es así. Por más que con el transcurso de los días y con la frecuencia de las saliditas en aumento, él se esté mostrando cada vez más cariñoso e interesado en ti, tú no te das por aludida y te haces la del calzón con bobos. ¿Por qué? Porque simplemente el susodicho “no te llama”.

Hace algún tiempo un chico me pidió que le respondiera algo con la sinceridad de obrero de construcción civil que me caracterizaba (o algo así). Al principio no supe si reírme u ofenderme por el eufemismo. Luego, dándole vueltas a la frase, me di cuenta que algo de verdad tenía: decía las cosas muy de frente, de manera un poco demasiado directa, brutalmente, como quien escupe las palabras porque no puede soportar el sabor que le producen. Entonces, pasé de sentirme una mujer que no tiene reparos en decir lo que piensa y siente, a saberme alguien que a veces hablaba de más.

Cuatro mujeres, una al costado de la otra, compiten por ser la más independiente, la que tiene más novios o la que disfruta más hacerse la cera (¿?). Se emocionan, exageran, se sienten amenazadas, se inventan cosas, se sienten orgullosas… En ese momento el único propósito que tienen es “ganarle” a la que habló antes que ella. Y sí que la cosa se pone difícil.

Es sábado en la noche y las Marías provocan sendas carcajadas en el público del Satchmo. Realmente son divertidas. Pero una vez que acaba el espectáculo, después de haberme tomado un trago con las amigas con las que fui, luego de que me volví a reír recordando algunos de los sketchs más hilarantes, justo cuando estoy a punto dormir, se me vienen a la cabeza las escenas de la competencia y finalmente, entrando a la nebulosa, puedo admitir que las mujeres, consciente o inconscientemente, competimos entre nosotras.

Flor. Sí, algunas personas aún utilizan ese término para referirse a esa palabra con ‘uve grande’. Así: V, en mayúsculas. Para estas personas “la flor” es lo más preciado que una mujer puede tener, y por ello tiene que guardarla, cuidarla y sobre todo, no entregársela a cualquiera, mucho menos, al primero que se le cruce. ¡Ay, la flor! La indefensa, inocente, pura, delicada y sagrada flor…

Si revisamos el diccionario, veremos que efectivamente el verbo desflorar tiene dentro de sus significados el acto de desvirgar; es decir, “quitar la virginidad a una doncella”. Entonces, fuera de que me parece cursi, el término “flor” tiene algo de razón de ser, a no ser que el verbo haya sido creado a partir del uso de la palabra… ¿?

En fin… Sea como sea, el hecho de que algunos padres y madres consideren que si sus hijas pierden su “telita” se convierten en “mercancía dañada” me parece algo medieval. Sin embargo, hablar del tema con mi mamá, compartir esa parte íntima de mi vida, a pesar de que tenemos una muy buena relación y todo, se me hizo (hace) difícil. Y podría asegurar que a muchas de ustedes les pasa lo mismo.

Cualquier noche de un jueves, viernes o sábado, podrán ver lo que un día M y yo “descubrimos” mientras comíamos papitas fritas en Larcomar. El reloj se acercaba a las once, habíamos llegado tarde al cine y estábamos acordando cuál sería nuestro próximo destino. De pronto, nuestro aburrido y lento proceso de grasosa masticación fue interrumpido por un constante ‘tac-tac… tac-tac’. Volteamos y vimos cómo decenas de chicas (y no tan chicas) empezaban a llegar a las puertas de Gótica y Aura.

La mayoría usaba jeans pitillos bien apretados y empinadísimos zapatos, esos que están de moda. Lo que nos llamó la atención fue que casi ninguna podía manejar bien los tacos y parecía que caminaran como si estuvieran pisando huevos o lo que era peor, como si acabaran de bajarse de un caballo. M y yo nos miramos y nos reímos. Ellas juraban que se veían lindas todas arregladitas, pero no se daban cuenta que la posición y movimiento del cuerpo ¡les mataba todo el look!.

Llegué a mi casa totalmente intranquila. No cabía en mi pellejo; y no de felicidad, sino de angustia. Las doce cuadras que separaban su casa de la mía las había caminado rápido, a un solo ritmo, sin fijarme en la gente con la que me cruzaba o en los carros que pasaban, concentrada en lo que había pasado minutos antes, en la pelea que habíamos tenido. Estaba cansada físicamente, pero sobre todo, emocionalmente.

La casa estaba vacía, todos habían salido. Había empezado a oscurecer y las sombras, refugiadas en las esquinas de los pasadizos y en los quiebres de las escaleras, empezaban a invadirlo todo. Nunca me había gustado estar en casa sola. La sentía muy grande y me daba algo de miedo.

Prendí todas las luces y entré a mi cuarto. Encendí un cigarro y me senté a fumarlo en mi cama. ¿Por qué habíamos peleado? ¿Por qué me había dejado salir de su casa molesta sin retenerme? ¿Había sido mi culpa? Ahora, ¿qué iba a hacer? El humo entraba a mis pulmones y sentía que cada vez me faltaba más aire. De pronto me pareció escuchar bulla en la cocina. Me asusté. Dejé de respirar para poder escuchar mejor. A los pocos segundos, escuché otro ruido. Alguien se ha metido en la casa, pensé.