¿Quién lo engrió hasta malacostumbrarlo? ¿Quién se une a tu mirada de desaprobación cada vez que hace una chanchada en público? ¿Quién le escogió la ropa durante tanto tiempo que hizo que se olvidara las diferencias entre el negro y el marrón? ¿Quién le enseñó la importancia de los detalles? ¿Quién lo hace sentirse culpable cuando no almuerza en su casa los domingos? ¿Quién es tu salvavidas en medio de una tormentosa conversación masculina sobre autos y fútbol? ¿Quién le dijo tantas veces que es churrísimo hasta que se la creyó?… ¿Quién si no es su madre?

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Justo cuando pensabas que lo habías superado por completo, cuando creías que ya habías pasado la página y cerrado ese capítulo, cuando sentías que tú y tu autoestima por fin habían crecido y madurado… una mañana cualquiera, aparece nuevamente en tu vida.

Te agarra totalmente desprevenida e indefensa, con el pelo todavía revuelto, con las legañas frescas en los ojos, con las marcas de las sábanas aún en la cara y, para colmo, sin haber tenido tiempo de ponerte los lentes para poder mirarlo bien. No es un sueño, lo tienes frente a ti: ¿Me resigno y trato de soportarlo mientras se quede? ¿Lo ignoro? ¿Peleo contra él haciendo uso de todas las armas imaginables? ¿O simplemente me escondo y espero a que se vaya?… ¡¿Qué hago?!

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Han pasado quince días. Quince días de vacaciones en los que me desconecté, me relajé, dormí, me divertí, me envicié, comí rico, me emborraché, viajé y disfruté. Quince días, en su mayoría espectaculares, en los que, sobre todo, aprendí.

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Cuando se trata de las relaciones de mis amigas tengo dos reglas básicas: tratar siempre de llevarme bien con el susodicho y nunca meterme en medio de alguna de sus peleas. Lo primero es porque obviamente quiero que él también sea mi amigo, que podamos hacer cosas los tres, en parejas o en grupo y porque no me gustaría que por no llevarme bien con él, mi amiga y yo nos terminemos alejando. Y lo segundo es porque siempre he tenido claro que una relación es de dos, no de tres y porque he aprendido que cuando una mete su cuchara, aunque sea con la mejor intención del mundo, generalmente sale mal parada.

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Conoces a un chico que rápidamente se convierte en el típico amigo que te hace reír, que siempre está dispuesto para ir al cine, a comer o a tomar algo y que tiene la facilidad de poder escucharte horas de horas. Él te entiende y te aconseja, te trata súperbien y tiene muchas cosas en común contigo.

Hasta ahí todo bien, ¿no? Parece que el susodicho perfectamente podría ser el hombre perfecto que muchas mujeres quisieran tener como enamorado, ¿verdad?

Pero no. Para ti no es así. Por más que con el transcurso de los días y con la frecuencia de las saliditas en aumento, él se esté mostrando cada vez más cariñoso e interesado en ti, tú no te das por aludida y te haces la del calzón con bobos. ¿Por qué? Porque simplemente el susodicho “no te llama”.

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Hace algún tiempo un chico me pidió que le respondiera algo con la sinceridad de obrero de construcción civil que me caracterizaba (o algo así). Al principio no supe si reírme u ofenderme por el eufemismo. Luego, dándole vueltas a la frase, me di cuenta que algo de verdad tenía: decía las cosas muy de frente, de manera un poco demasiado directa, brutalmente, como quien escupe las palabras porque no puede soportar el sabor que le producen. Entonces, pasé de sentirme una mujer que no tiene reparos en decir lo que piensa y siente, a saberme alguien que a veces hablaba de más.

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Cuatro mujeres, una al costado de la otra, compiten por ser la más independiente, la que tiene más novios o la que disfruta más hacerse la cera (¿?). Se emocionan, exageran, se sienten amenazadas, se inventan cosas, se sienten orgullosas… En ese momento el único propósito que tienen es “ganarle” a la que habló antes que ella. Y sí que la cosa se pone difícil.

Es sábado en la noche y las Marías provocan sendas carcajadas en el público del Satchmo. Realmente son divertidas. Pero una vez que acaba el espectáculo, después de haberme tomado un trago con las amigas con las que fui, luego de que me volví a reír recordando algunos de los sketchs más hilarantes, justo cuando estoy a punto dormir, se me vienen a la cabeza las escenas de la competencia y finalmente, entrando a la nebulosa, puedo admitir que las mujeres, consciente o inconscientemente, competimos entre nosotras.

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Flor. Sí, algunas personas aún utilizan ese término para referirse a esa palabra con ‘uve grande’. Así: V, en mayúsculas. Para estas personas “la flor” es lo más preciado que una mujer puede tener, y por ello tiene que guardarla, cuidarla y sobre todo, no entregársela a cualquiera, mucho menos, al primero que se le cruce. ¡Ay, la flor! La indefensa, inocente, pura, delicada y sagrada flor…

Si revisamos el diccionario, veremos que efectivamente el verbo desflorar tiene dentro de sus significados el acto de desvirgar; es decir, “quitar la virginidad a una doncella”. Entonces, fuera de que me parece cursi, el término “flor” tiene algo de razón de ser, a no ser que el verbo haya sido creado a partir del uso de la palabra… ¿?

En fin… Sea como sea, el hecho de que algunos padres y madres consideren que si sus hijas pierden su “telita” se convierten en “mercancía dañada” me parece algo medieval. Sin embargo, hablar del tema con mi mamá, compartir esa parte íntima de mi vida, a pesar de que tenemos una muy buena relación y todo, se me hizo (hace) difícil. Y podría asegurar que a muchas de ustedes les pasa lo mismo.

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Cualquier noche de un jueves, viernes o sábado, podrán ver lo que un día M y yo “descubrimos” mientras comíamos papitas fritas en Larcomar. El reloj se acercaba a las once, habíamos llegado tarde al cine y estábamos acordando cuál sería nuestro próximo destino. De pronto, nuestro aburrido y lento proceso de grasosa masticación fue interrumpido por un constante ‘tac-tac… tac-tac’. Volteamos y vimos cómo decenas de chicas (y no tan chicas) empezaban a llegar a las puertas de Gótica y Aura.

La mayoría usaba jeans pitillos bien apretados y empinadísimos zapatos, esos que están de moda. Lo que nos llamó la atención fue que casi ninguna podía manejar bien los tacos y parecía que caminaran como si estuvieran pisando huevos o lo que era peor, como si acabaran de bajarse de un caballo. M y yo nos miramos y nos reímos. Ellas juraban que se veían lindas todas arregladitas, pero no se daban cuenta que la posición y movimiento del cuerpo ¡les mataba todo el look!.

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Llegué a mi casa totalmente intranquila. No cabía en mi pellejo; y no de felicidad, sino de angustia. Las doce cuadras que separaban su casa de la mía las había caminado rápido, a un solo ritmo, sin fijarme en la gente con la que me cruzaba o en los carros que pasaban, concentrada en lo que había pasado minutos antes, en la pelea que habíamos tenido. Estaba cansada físicamente, pero sobre todo, emocionalmente.

La casa estaba vacía, todos habían salido. Había empezado a oscurecer y las sombras, refugiadas en las esquinas de los pasadizos y en los quiebres de las escaleras, empezaban a invadirlo todo. Nunca me había gustado estar en casa sola. La sentía muy grande y me daba algo de miedo.

Prendí todas las luces y entré a mi cuarto. Encendí un cigarro y me senté a fumarlo en mi cama. ¿Por qué habíamos peleado? ¿Por qué me había dejado salir de su casa molesta sin retenerme? ¿Había sido mi culpa? Ahora, ¿qué iba a hacer? El humo entraba a mis pulmones y sentía que cada vez me faltaba más aire. De pronto me pareció escuchar bulla en la cocina. Me asusté. Dejé de respirar para poder escuchar mejor. A los pocos segundos, escuché otro ruido. Alguien se ha metido en la casa, pensé.

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Cuando empecé a salir con mis amigos y amigas del colegio (creo que tenía alrededor de 12 años), mi papá se preocupaba -y tomaba especial atención- de que tuviera todo el dinero necesario para pagarme mi comida, mis bebidas, mi entrada al cine, mi cuota para el taxi y todo lo que me pudiera provocar o necesitar. “Págate siempre tus cosas. No necesitas que cualquier fulano o mengano esté invitándote nada”, me enseñó.

Fui creciendo y las salidas grupales se empezaron a intercalar con las de mi primer enamorado. Recuerdo que al principio cada uno se pagaba lo suyo, pero lo que él sí pagaba solo eran los taxis. Éramos chiquillos de 14 años y los dos “vivíamos” de las propinas que nos daban nuestros papás. Si mi papá no me hubiera metido entre ceja y ceja eso de la “independencia económica”, igual hubiera pensado que lo normal era dividir las cuentas por la mitad.

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Fue el miércoles de la semana pasada. Un amigo del trabajo me pasó la voz para que mirara la foto que tenía en su pantalla. Me quedé boquiabierta, sin palabras. Realmente no sé cómo describirles lo que vi. Sentí que me estiraban la piel y me dolía horrores, que tenía puesta una cadena con un dije gigante de plomo y me incomodaba un montón; y, mezclado con lo anterior, desconcierto total; no entendía qué pudo haber hecho que una persona llegara a tal extremo.

Me refiero a Maxi Mounds, la actriz porno que posee el récord Guinness a los senos artificiales más grandes del mundo. Si bien el título lo obtuvo en el 2005, yo recién me di por enterada de la novedad ese día, cuando se supo que la técnica de su operación había sido prohibida. Por favor, denle una rápida ojeada los links y díganme si creen que mi reacción fue exagerada.

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Andar con cartera es cargar tu minimundo sobre el hombro; es llevar a todas partes la caja fuerte de algunos de tus secretos, costumbres y manías; es un chaleco salvavidas ante diferentes situaciones de emergencia; es una edición de bolsillo de lo que hay en tu cuarto; es una suerte de resumen de ti.

Si bien para muchas lo más importante es cómo es la cartera (cómo se ve con lo que llevas puesto, qué modelo o marca es, que no sea negra si estás usando zapatos marrones o viceversa, etcétera), a mí más me interesa lo que hay dentro. “Dime qué tienes en tu cartera y sabré cómo eres”. Esta frase podría tener mucho de verdad, ¿no?

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Las mujeres nos quejamos de ellos, de sus comentarios machistas, de su indiferencia hacia ciertos temas y aspectos de la vida, de su falta de atención y comprensión, de su excesivo uso de lisuras, de su escasez de memoria, de su dejadez….

Los hombres se quejan de nosotras, de que nos demoramos mucho en arreglarnos, de nuestros caprichos y engreimientos, de nuestros interrogatorios, de nuestra indecisión, de nuestros traumas de peso o estatura (de eso mas bien se burlan), de nuestra manera de manejar…

En ambos casos cualquier cosa puede ser motivo de molestia y queja (no lo neguemos, cuando estamos susceptibles o irritables es así). No es una cuestión de enamorados, novios o esposos, es un tema de géneros.

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Sí, otra vez Scarlett. Les explico: Los hechos que hicieron que escribiera este post me hicieron recordar esta escena de “Lo que el viento se llevó” (no puedo evitarlo, es una de mis películas favoritas). Como ven, Scarlett está rodeada de varios caballeros que, embrujados por su belleza y su encanto, se pelean por bailar el primer vals de la noche con ella o por traerle el postre. Ella coquetea con todos, pero no se compromete con nadie. La situación la divierte y le hace creer a sus pretendientes que tienen una real oportunidad con ella.

Varias veces distintos amigos me han hecho la misma pregunta: ¿por qué las mujeres te dan bola, se muestran interesadas en ti y de pronto, de la nada, te dicen que prefieren que seamos solo amigos o que lo mejor es que nos alejemos? ¡Exacto! Lo mismo nos preguntamos nosotras.

¿Por qué a veces puede ser tan difícil “encontrar a alguien”? ¿Por qué en el ínterin nos hacemos mil bolas y nudos? ¿¡Por qué¡? Veamos…

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