Para que nadie se confunda, las notas aparte son eso: notas aparte de la novela.
Aquí publico la carátula de este libro que ojalá puedan conseguir en Lima, es la traducción de una biografía de Nick Drake. En youtube está colgado el documental A skin too few sobre este músico excepcional. La misma editorial que ha publicado el libro sobre Nick Drake, lo ha hecho con la biografía de Ian Curtis escrita por su viuda. El otro día vi la peli basada en este libro y no me gustó mucho. La fotografía es increíble pero el guión no revela nada. Hay un artículo interesante escrito por su hija Natalie Curtis a propósito de la peli, quienes quieran leerlo búsquenlo en google, se titula A divided joy: seeing my father on film.

Desde que me mudé a Madrid no deja de recomendarme que vaya a conciertos. Matt cree que los más importante en la vida es tener buen gusto. Desde este punto de vista es incomprensible que seamos amigos, y no es porque yo tenga mal gusto, sino porque la música no me interesa como un curso de educación sentimental. Así lo entendía Matt. Su cantante favorito es Billy Bragg. Siempre me repetía que sus canciones despertaban su rebeldía, y Matt se despertaba después del mediodía como la mayoría de rebeldes que proclaman su derecho a esa libertad suprema llamada ocio.

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En algunos de los posts siguientes aparecerá el señor tan respetable que canta aquí:

Mi mejor amigo se llama Mateo, pero todo el mundo le dice Matt. Todo el mundo no es mucha gente para mi mejor amigo, aunque así lo pareciera por la cantidad de contactos que contienen sus emails masivos. Matt no trabaja y hace un tiempo dejó de estudiar. Dedica sus días a leer, escuchar música, ver películas y contestar a todos los miembros de los innumerables foros de internet donde participa. Nos conocimos un verano en una academia pre universitaria. Mi padre me inscribió pese a que yo hubiera preferido trabajar en su empresa. Las veces que estuve en las oficinas de la exportadora de palmitos que tenía, me pareció que allí no sucedía nada. La secretaria siempre estaba haciendo trámites en el banco y un hombre pálido de bigotes ordenaba unos folders con una parsimonia envidiable, como si el tiempo le perteneciera. Ordenar folders a la velocidad de un enfermo terminal me parece el empleo ideal, sobre todo si trabajas en una empresa rentable y tu padre es el dueño. En casa siempre sobraban los frascos con palmitos. Nunca me gustaron los palmitos por más que mi madre insistía en que los comiera, pero tampoco les cogí asco, porque los respetaba. Sabía que los militares ganan una miseria y que siempre tienen que buscar una manera de sobrevivir. Mi padre la había encontrado con su empresa de exportación de palmitos. Para mí, los palmitos representaron el éxito familiar gracias al esfuerzo paterno durante años.

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Los rumanos en España solo son jefes de las bandas de delincuentes que roban en las casas y extorsionan a las mujeres para que se prostituyan. No conozco otro rumano que sea jefe en otra cosa, salvo Martina. Los rumanos que forman estas bandas son ex militares que tras la caída de la dictadura rumana se quedaron desempleados, pero siguieron delinquiendo de otra manera. Lo vi en un documental en la televisión. Cuando no estoy en el restaurante veo televisión. Hay un canal donde pasan documentales todos los días, en su mayoría sobre animales. No es que me interese aprender sobre los rumanos y los animales. Sucede que no tengo otra cosa qué hacer en mi tiempo libre. El otro día vi a F escribir la lista de las compras y pensé que yo debería escribir una lista de cosas para hacer en esos ratos de ocio.

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La instrucción se refiere a que los lectores pueden decidir con su comentarios qué rumbo quieren que tome la historia. Ésa es la "ayuda" a la cual me refería.

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A los lectores: Esto no es parte de la historia. Solo quería explicar que los comentarios deberían servirme para seguir trabajando como si se tratara de un taller literario. No publicaré todos porque algunos se repiten. Eso sí, los leo todos. Y tampoco seré tan estricto respecto a que los comentarios sean solo sobre cuestiones literarias. Cuando uno escribe necesita que le levanten el ego tanto como que lo entierren. Publicaré mis avances entre el jueves y el viernes.

Lavar, lavar y lavar. Secar, secar y secar. Barrer, barrer y barrer. Siempre con sumisión. Refunfuñando por dentro como la máquina de lavar platos. Sí, como una máquina a punto de estropearse, porque un día olvidaré colocar el filtro para retener la mierda o sufriré un cortocircuito y no creo que nadie tenga ganas de repararme.

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