Aunque los editores no han tomado una decisión final respecto del futuro de este blog, por lo menos han reducido a dos los posibles caminos a seguir.
Una opción -dicen- es que me encargue de elegir a un sucesor, alguien que tome la posta y continúe con la brega.
La otra salida es que yo –al margen de mi estatus amoroso- continúe administrando esta risueña bitácora.

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Es lunes 10 de marzo. Acaban de dar las 2 de la mañana. En el cuarto–oficina del departamento de Alfonso (Robotv), dos amigos, Armando y Mauricio, se solazan viendo vídeos en You Tube. Armando es el Doctor Chaos y Mauricio, el Comisario Lobo. A veces los hombres caemos en esos simpáticos delirios infantiles y, a pesar de lo viejos que nos ponemos, seguimos tratándonos como chiquillos, inventándonos sobrenombres como si viviéramos atrapados en un dibujo animado.

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No me gusta el queso. Nunca me gustó. No es que tenga alergia a la lactosa, o algo por el estilo, sino que sencillamente no lo puedo tragar. Le tengo fobia. El sabor y el olor me matan.
No hay argumento científico que explique esa repulsión, pero tal vez se deba a que mi mamá –como toda orgullosa representante de Cajamarca– siempre cultivó el hábito de adornar la cocina con pedazos de quesos cajamarquinos regados por todos lados. Y aunque mis hermanos los devoraban cual si fuesen ratas muertas de hambre, a mí el aroma de esos mullidos requesones me resultaba rancio, fétido, pestífero y absolutamente pezuñento.

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[Lo primero que quiero decir es GRACIAS. No por la estadística brutal de los 1200 y pico de comentarios, sino por la sinceridad y el cariño de cada uno de ellos. Cuando estaba vivo, mi papá me aconsejó alguna vez: “haz lo fácil como si fuera difícil y lo difícil como si fuera fácil”. Cerrar el Blog es una decisión difícil, pero ya está, no puedo hacerla larga. Escribiré por tres semanas más antes de trancar la puerta. Este es el antepenúltimo post. Ojalá que lo disfruten]

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Cuando abrí este blog, el editor de la Web me advirtió en clave de broma: “nomás no vayas a conseguirte una novia tan pronto”. Me reí y asumí el chongo con el mejor humor, pues no estaba entre mis planes emparejarme. Además, no parecía buena idea inaugurar un blog como este y tener que estropearlo uno o dos meses después. De hecho quería encontrar una novia, pero no tan de inmediato, para así poder divertirme en el proceso de búsqueda y generar contenidos.

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Cual si fuera un intolerante y peludo Grinch de San Valentín, heme aquí, presuroso y oportuno, para despotricar contra esta festividad internacional que, la verdad, ninguna gracia me hace y ningún pelo me eriza.

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Ayer fue mi cita con M y me sentí un tonto. Fuimos al cine a ver esa mala y sobrestimada película que es ‘Soy Leyenda’, en lugar de ver la intensa y dramática ‘Al otro lado del mundo’ (donde, además, trabaja el estupendo y versátil Edward Norton).
Digo que me sentí un tonto porque fui yo quien propuso hasta el cansancio ‘Soy Leyenda’, creyendo que se trataba de un buen trhiller de suspenso, y guiado por las insistentes sugerencias de un par de amigos del trabajo (hoy por la mañana, cuando me enteré de que para ellos ‘Alien vs. Depredador’ merece un Óscar al mejor guión, entendí lo tarado que fui en hacerles caso).

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Es lunes y estoy tumbado en mi cama con 39 de fiebre. Mi cuerpo no ha soportado la juerga del fin de semana y ha caído, abatido, extenuado, viejo al fin, presa de un catarro y de unos malditos escalofríos que son como electroshocks de mediano voltaje.
No solo me tortura el dolor de cabeza, sino también el resfriado, que se manifiesta con esa minúscula pero profusa catarata de mocos que fluye al interior de mi nariz y que trato de contener infructuosamente con perecibles pelotitas de papel higiénico.

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Estaba acodado en la barra central de una discoteca del Sur el último fin de semana, esperando que la bartender rellenara mi vaso de vodka. Me parece que eran casi las seis de la mañana, porque, aunque no uso reloj, recuerdo que el cielo tenía ese color purpúreo que anuncia el fin de la madrugada, e irradiaba la luz cenicienta con la que el día da sus primeros bocinazos.

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De chico oía con entusiasmo una teoría demográfica que no sé si les suene familiar. Era una tesis muy optimista y prometedora que decía algo así como que “por cada hombre que existe en el mundo hay siete mujeres”.
En ese tiempo, yo creía paparulamente que ‘el mundo’ estaba constituido únicamente por los tres o cuatro espacios en donde mi vida diaria se desarrollaba: el colegio, el club, el barrio. Tan mongo despiste provocó que en mi corazón creciera una permanente expectativa por encontrar a la vuelta de la esquina a las siete fulanitas que estadísticamente me correspondían.

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Este sábado 12 cumplo 32 años. Cuando tenía la mitad (o sea 16) imaginaba que a los 30 ya sería un obeso padre de familia y un periodista serio con alta credibilidad. Ninguna de las dos cosas ha ocurrido. Soy un obeso soltero que (aún) vive con su madre y un periodista poco serio con moderada credibilidad.

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Este blog se abrió a fines de marzo del 2007. Eso quiere decir que el verano pasado ––con sus respectivos logros y tropiezos sentimentales–– no quedó registrado en esta bitácora digital. Ante ese vacío, y ante la inminente y prometedora llegada del nuevo verano, procederé a hacer un veloz balance de esos primeros meses del año que hoy concluye (o que ya concluyó, dependiendo de cuándo lean este post). Quizás ese recuento ––sumado a las valiosas recomendaciones de los lectores–– pueda ayudarme a extraer sesudas conclusiones y a redefinir mis ya gastadas tácticas de flirteo veraniego.

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Bullanguera y laberintosa, la Navidad vuelve a abrirse paso con su blanco y violento alud de luces musicales, descoloridos viejos pascueros, aburridos villancicos y atronadoras ratas blancas. En lo que a mí respecta y a este blog importa, esta será una nueva Navidad sin novia. La segunda consecutiva. Y, por ende, será una insípida Navidad sin regalos que valgan la pena.

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Por lo general me rehúso a participar de las citas a ciegas. Me parecen recursos desesperados, amén de riesgosos e impersonales. Además, considerando que mi vida suele estar normada por la Ley de Murphy (si algo puede salir mal, saldrá peor), es seguro que una cita de esa naturaleza –-pactada por terceros, arreglada ad hoc para un forzado fall in love-– no podría depararme ninguna satisfacción.

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Todo el tiempo me hago expectativas por las puras. No lo puedo controlar. Conozco una chica que me gusta e inmediatamente proyecto películas en mi cabeza. Películas en las que, desde luego, la trama roza la perfección: yo y ella salimos a cenar a un lugar romántico, tomamos una botella de vino, nos besamos, pasamos una noche de sexo formidable y, de pronto, a la mañana siguiente ya somos marido y mujer y ahí nomás tenemos un hijo al que le ponemos de nombre Benjamín.

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Espero que Miguel, uno de mis mejores amigos de toda la vida, no se resienta ni me retire su cariño después de leer este post. Ocurre que su historia es tremendamente ilustrativa, y como creo que las historias importan más que los personajes que circunstancialmente las protagonizan, pues asumo el riesgo de contarla aunque me quede sin amigo.

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A veces pienso que las mujeres están entrenadas para mentir. Que lo hacen con una naturalidad que los hombres nunca alcanzaremos a desarrollar. Los hombres somos más torpes, más vehementes, más evidentes. Nos olvidamos de borrar las huellas después de cometer el crimen. Las mujeres no. Ellas planean, mienten y sobreactúan sus argumentos de una manera casi profesional (y quizá por eso las telenovelas tienen en el auditorio femenino a su público más cautivo).

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Vas al almuerzo de ex alumnos de tu colegio y mientras estás, inocentemente, comprando una cerveza te asalta el presentimiento de que la mirada de alguien se ha posado irreductiblemente sobre ti. Guiado por la intuición, levantas la cabeza y, efectivamente, detectas un par de faroles negrísimos que, desde una cara muy bonita, te miran con angelical e inesperada cordialidad.

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El título de este post es un préstamo libre de impuestos de mi amigo poeta Lorenzo Helguero. Uno de sus libros lleva ese nombre y resolví usufructuarlo para abordar el tema de los amores colegiales.

Ocurre que este fin de semana [sábado 17] es el almuerzo de ex alumnos de mi colegio, Carmelitas de Miraflores, y desde que me enteré de la noticia no he podido dejar de preguntarme si encontraré allí a algunas de las varias féminas que antaño motivaran mis primeros desbordes sentimentales y que ––con sus desplantes y negativas–– consumaran el asesinato del calzonudo niño nerd que habitaba en mi pellejo.

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Las mujeres mayores nunca me han interesado para iniciar una relación seria, pero sí me han llamado la atención para soñar con un romance. Creo que desde que eres niño y hasta una cierta edad (digamos 30) te topas con mujeres adultas que te impactan, te atraen, y te hacen montar secretas expediciones por la imaginación y fantasear con escenas mudas en donde ella y tú protagonizan clandestinas refriegas pasionales.

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Antes de abrir este blog salí durante un tiempo con una chica encantadora. Nos llevábamos muy bien, conversábamos por horas, salíamos a comer, a bailar, a ver películas. Nos divertíamos. Nos gustábamos. Mucho. Algunos meses después ella me insinuó que ya no le provocaba prolongar la relación tal cual estaba planteada, porque nuestro vínculo --a pesar de que se nutría de detalles muy bacanes y de un feeling indudable-- sobrevivía en medio de una inobjetable informalidad: sin blindajes, sin perspectivas, sin seguridad. No me lo dijo, pero me dio a entender que se había cansado de no estar pisando un terreno más firme, sino puras arenas movedizas.

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Lima, 22 de octubre de 2007

Inolvidable Laura.

El otro día mi hermana --a punto de ir al aeropuerto para tomar un avión a Cusco, adonde viajaba después de varios años-- me preguntó qué discoteca cuzqueña le recomendaba. Sin pensarlo dos veces le dije 'Mamáfrica' y me puse a reír. Me preguntó por qué me reía. "Por nada", le mentí, y le cambié el tema.

Es gracioso, Laura: cada vez que alguien menciona 'Cusco', pienso de manera inevitable en ti. No en Macchu Picchu, ni en la Plaza de Armas, ni en el bonito templo de San Blas. No. Pienso en ti y me comienzo a reír. Me río solo, como un idiota, como si estuviera bajo los efectos de un gas hilarante. Y al final de la última risa me sobreviene un sereno espasmo de alegría.

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Lima, 15 de octubre de 2007

Querida Angélica.

Quién lo hubiera dicho ¿verdad? Nos vimos solamente una semana y es como si tuviésemos una historia de muchos años atrás. Te conocí en marzo, en Cartagena (Colombia), durante un Taller de Crónicas que dictó Jon Lee Anderson en la Fundación que dirige García Márquez.
Honestamente, cuando llegué a la ciudad no me hice mayores expectativas sobre las mujeres que podrían participar del taller. Ya sabes, el típico prejuicio latino me hizo suponer que todas serían muy chanconcitas y poco agraciadas. Tremenda sorpresa me llevé cuando, en la primera clase, te divisé al otro extremo de la mesa: rubia, guapa, y con un aire intelectual que yo encontré rápidamente irresistible. Cuando te tocó presentarte y contaste que trabajabas en el diario El Espectador y hablaste con ese dejo tan encantador, no te miento: se me erizó la piel. No estaba en mis planes conocer a una periodista tan linda como tú. Yo había llegado a Cartagena para dedicarme afanosamente al taller y no calculé distracciones de otro orden que no fuera el académico.

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Tarde o temprano, los hombres no adolescentes aterrizan en un night club. Estén solteros o casados. Quien diga que nunca ha visitado uno, miente. Es más, desafío a todas las lectoras emparejadas de este blog a que les pregunten a sus novios o esposos si alguna vez han pisado un night club. Estoy seguro de que todos se verán forzados a admitirlo; y el que no lo haga, repito, estará sobreactuando magistralmente. Por otro lado --aún a riesgo de que se venga abajo ese inmerecido altar que algunas confundidas lectoras se han apresurado en levantarme-- tengo que confesarlo con todas sus letras: yo también he concurrido a esos lugares.

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