Aunque los editores no han tomado una decisión final respecto del futuro de este blog, por lo menos han reducido a dos los posibles caminos a seguir.
Una opción -dicen- es que me encargue de elegir a un sucesor, alguien que tome la posta y continúe con la brega.
La otra salida es que yo –al margen de mi estatus amoroso- continúe administrando esta risueña bitácora.

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Es lunes 10 de marzo. Acaban de dar las 2 de la mañana. En el cuarto–oficina del departamento de Alfonso (Robotv), dos amigos, Armando y Mauricio, se solazan viendo vídeos en You Tube. Armando es el Doctor Chaos y Mauricio, el Comisario Lobo. A veces los hombres caemos en esos simpáticos delirios infantiles y, a pesar de lo viejos que nos ponemos, seguimos tratándonos como chiquillos, inventándonos sobrenombres como si viviéramos atrapados en un dibujo animado.

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No me gusta el queso. Nunca me gustó. No es que tenga alergia a la lactosa, o algo por el estilo, sino que sencillamente no lo puedo tragar. Le tengo fobia. El sabor y el olor me matan.
No hay argumento científico que explique esa repulsión, pero tal vez se deba a que mi mamá –como toda orgullosa representante de Cajamarca– siempre cultivó el hábito de adornar la cocina con pedazos de quesos cajamarquinos regados por todos lados. Y aunque mis hermanos los devoraban cual si fuesen ratas muertas de hambre, a mí el aroma de esos mullidos requesones me resultaba rancio, fétido, pestífero y absolutamente pezuñento.

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